Le boulevard, encore un peu la nuit, au bout le château. Le portail est ouvert, sourire et poignée de mains. "
Goizean gorri, atsean euri... matin rouge, soir pluie", son murmure "
Je crois qu'on dit ça partout... " reprise, même rythme, une langue chantante,
"Je ne vous l'avais pas dit, je suis Sicilien.." nuit de garde qui s'achève, un long rêve éveillé se déplie, "
je suis arrivé ici, j'avais cinq ans... j'y suis retourné à douze, plongée somnambulique,
mon père, mon oncle... une expédition... ma mère était encore là... trois jours ça nous a pris... on avait chargé les deux voitures", images, blancs et silences. Puis un chuchotis. La pluie.
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