Dimanche, bientôt dix heures. Une masse de cheveux bruns pris dans un bandeau, un collant, elle ne court pas mais fonce en ce matin d’hiver. En bas du raidillon de la passerelle, un furtif quart de tour vers l’arrière. Suivre son regard. À vélo, casqué, engoncé, moufles, anorak, il la suit comme il peut, main sur le frein. Sept, huit ans. Arrivé au plat, un soupir, il lève les yeux, elle est déjà loin.
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