Rue Serviez. Froid vif, pluie glacée, neige et grésil mêlés. Six heures du soir mais il fait encore jour. On va vers le printemps. Hésitantes, quelques notes de musique au-dessus du brouhaha. Regarder vers. Sur le trottoir d'en face, juste après le temple, adossé au muret, un mendiant. Il souffle dans un harmonica. Ses cheveux blancs. Ralentir. Cette musique, un sentiment de familiarité. Prêter l'oreille. Dans l'hiver s'envolent les premières mesures de l'Internationale.