ce qu'on croyait gravé dans le marbre (1)

année 60, c'était une langue, euskara, elle disparaissait, langue de bouseux, de paysans, orgueil d'une singularité et honte obscure, rire et railler avec les autres, ses traces dans le français, un accent imité et ridiculisé, une incertitude sur le genre, une manière d'agencer la phrase, combien de "la cheminée elle a fait tomber le vent" ou "il a mis la charrette avant les bœufs" pour se moquer, supporter aussi les fréquents "tu es basque ou tu es con" au point des années plus tard d'entendre lors de la campagne publicitaire du fromage Etorki, comme en sourdine "Fier d'être con", au lieu du conquérant "Fier d'être Basque", avancer dans la vie pour la découvrir désirable, tant de jeunes couples venus d'ailleurs inscrivent massivement leurs enfants en ikastola, mais instrumentalisée aussi, guère mieux qu'une marque, un argument de vente brandi et ne plus s'étonner de ces villes de la Côte,  un "o" avec x accents circonflexes comme on prononce au-dessus de Tours, on saurait mais ce serait tricher, singer et plus que tout se trahir, villes de la Côte donc mais pareil pour d'autres de l'intérieur qui se revendiquent basques, prendre le vent du moment, le Béarn rétrécit, les temps changent

vieillir (28)

près du Tribunal, il fait presque nuit déjà,  elle vous aborde, et aussitôt le recul, que vous veut-elle donc ? son large sourire, vous vous reprenez, une enfant encore, visage rond, yeux qui s'écarquillent "Excusez-moi, je ne connais pas la ville, je ne me rappelle plus où j'ai garé ma voiture" une distraction qui l'amuse "C'est près de chez un opticien, oui, une vitrine, des lunettes... ah ! et puis aussi, je sais que ça paraît incroyable mais je crois bien que des moutons ont traversé mon champ de vision" vous levez des sourcils sceptiques, sûrement réprobateurs, se moquerait-elle ? plus nerveusement, elle reprend, quelque chose vacille dans son regard "Bon, on oublie les moutons, une grande place, une rue en pente"  vous la dirigez vers le château, rue de Liège, rue Marca, pentu par là, elle disparaît dans la rue Tran, vingt ans, une étourderie, en rire, trois fois vingt ans, le spectre d'Alzheimer s'éveille, un effroi qui rôde

quand la ville se fait grimoire, à tout ce qui passe et s'efface

 

ravaler, partout ou presque, à quelques pas du centre-ville, mystère d'une façade oubliée EPICERIE et dessous, se chevauchant, mots mêlés, MERCERIE VIN DU PAYS, il avait suffi d'un coup de pinceau, une autre enseigne, qui avait eu pignon sur rue en premier ?  on se prend à rêver, sûrement la mercerie, puis, à pas menus, elle passe appuyée à sa canne, elle saurait sans doute, elle s'éloigne, se diversifier, le maître mot  d'alors, ils avaient lutté, durer, une rémission