onze ans chacun, pas plus hauts que trois pommes, lui, une adorable petite bouille de chérubin, elle, une jolie frimousse souriante, regards peu amènes d'un bout à l'autre de la classe, des mots se dessinent sur les lèvres, les fronts s'assombrissent
- Tu peux répéter pour tous ce que tu dis ?
- C'est pas moi c'est elle !
- Oui, et qu'est-ce qu'elle te dit ?
- Elle me dit Prépare ta tombe
violence, violence comme devant nous sans l'avoir, la voir, lavoir. Mais pourquoi tant de linge sale entre les êtres...
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