quel âge, la soixantaine, peut-être moins, la rue abîme, bermuda et tongs, un bob, des journées entières sur un banc au soleil, autour de lui, à ses pieds, une panoplie d’écriteaux en carton, ce banc sa tribune et malgré la dèche sensible, grosse tirelire posée à côté de lui, la noblesse d’un maintien, une voix agréable et bien posée, il aurait été journaliste, bijoutier, enseignant, chacun de supputer, une figure du centre-ville, toujours quelqu’un près de lui, jeune vieux, homme femme, debout assis, oreille tendue vers sa parole, en passant saisir un Aujourd’hui des produits contre, tu parles, les moustiques les tigres et les autres sont morts de rire
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