fin de battue au sanglier

midi, au moment du rassemblement final, plus de Gilbert, avec ses quatre-vingts ans c’est le plus vieux de la bande des chasseurs, on bat les fourrés, l’appelle, les téléphones s’activent Tu veux pas prendre la voiture pour aller à Petit Jean s’il est pas par là, elle lâche sa cuisine, saute dans l’Express, échos de colline à colline, cris, aboiements des chiens, rien, sourd comme un pot le Gilbert, elle a beau s’égosiller, non, rien, plus tard, nouvel  appel, le même, tension, il coordonne Il a dû se perdre, peut-être en en haut du Grand Sasi, (un ravin) re-Express, toujours rien, une inquiétude maintenant, elle s’apprête à rappeler quand sonnerie Ça y est on l’a trouvé, et tu sais quoi. il nous attendait tranquille sur la route, assis au Petit Pont de Beleret, ce qu’il a râlé, Toujours pendus à vos putains de portables, le cor au moins tout le monde l’entendait

à travers forêts et taillis,

chercher des voies, 

tracer des chemins, 

quête fidèle
et si rares envols,

 s'arrêter épuisé,

le repos du chien de plume