le lendemain matin, courte balade du côté de Castet, un village tout près de Pau. Au pied d'un chêne quelques jonquilles en fleur. Hésitation des saisons.
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jusqu'à la vaisselle qui n'a pas changé, se souvenir alors d'une histoire entendue ailleurs alors qu'on s'attardait sur l'emballage du sucre, le patron d'un autre café,
Kafe Negro ça passait plus, il avait les réseaux sociaux contre lui et ça commençait à monter, alors il a changé l'emballage, le nom Kafe Negro et c'est passé comme une lettre à la poste, je vois pas ce que ça change, c'est pareil, non ? pas tout à fait quand même, Kafe Beltza Café noir, une autre langue, un autre visage, un béret pour dire le gars du coin, l'accent sur une identité et toujours vendre
Elle s'assied, regard laser.
-Mais dis-moi, t'as beaucoup maigri.
- Pas depuis la dernière fois qu'on s'est vues début juin.
Elle n'en démord pas, insiste et lâche :
- Si, si, t'as maigri du visage, le reste je sais pas, je te vois assise, mais le visage, alors là c'est frappant.
- Tu veux dire que j'ai pris un coup de vieux, c'est ça ?
Vieillir. Le mot à ne pas dire. Elle essaie de se reprendre.
- Non, c'est pas ça, je me suis inquiétée, t'es pas malade, t'es sûre ?
Lu
Bleu nuit Dima Abdallah
Le corps de l'âme de Ludmila Oulitskaïa
Vu
théâtre
La Reprise. Histoire(s) du théâtre (I) conception et mise en scène de Milo Rau
Il appelle sa mère tous les soirs. Deux opérations lourdes à quatre-vingt-dix ans passés, elle récupère comme elle peut. L'infirmière entre, elle raccroche mal, il entend la conversation. Voix joviale Bonjour Madame M. je viens pour le pansement, alors à la cuisse gauche ou la cuisse droite ? bredouillements confus, ah, vous savez pas, on va regarder, mais je vois rien moi, pas grave, je vais appeler la chef, Elle vient de réintégrer sa chambre après une intervention pour occlusion intestinale.
Au restaurant, elle laisse au fond de la grande assiette creuse les têtes de chipirons à la galicienne "Il terminait mes plats, sourire vaillant, une fêlure puis la voix se charge de tendresse, c'était mon composteur, oui, mon composteur, je l'appelais comme ça"
Place Clémenceau, rue Serviez, presque huit heures, se hâter, le spectacle n'attendra pas. En sens inverse, à vélo, un père et son fils, petit bonhomme en ciré jaune. Six sept ans maxi. Tous deux noir ébène. La pluie collante de novembre, les trottoirs mouillés, de rares passants fantomatiques. Resserrer son écharpe. Ils pédalent. Ça monte un peu, le petit est à la peine, le père "Allez, on y est presque". Un gros sac sur son dos. Lire machinalement et penser un Uber eats. S'en vouloir. Un homme.
