petites choses (153) qui touchent

 une allée de la forêt de Franqueville, neuf heures, ils marchent devant vous, lui, frêle, la démarche hésitante, courbé sur sa canne, elle, puissante, lui tenant fermement le coude, penchée vers son oreille, un murmure, sa voix et au moment de les passer, entendre « Ses ailes de géant l’empêchent de marcher » s’écrier L’albatros, s’illuminer ensemble dans un sourire, s’éloigner 

Lu et vu (202)

 Lu

Les Enfants de la Forêt aux rennes de Kristín Ómarsdóttir

Tant de nuances de pluie d’Asha Lemmie

Un territoire fragile d’Eric Fottorino

Vu

Soudain de Ryüsuke Hamaguchi

Captation filmée : Ballets de l’Opéra de Paris

Who cares ? de George Balanchine / Boléro Maurice Béjart / « The Seasons’ Canon » de Crystal Pite

les jumelles

 

au fil des ans, les avoir vues souvent marcher ensemble, le pas vif, le pas un peu moins vif, elles ont été mariées l’une ici, l’autre là, veuvage divorce, les voilà à nouveau réunies, des semaines à n’en voir qu’une, elles ressurgissent habillées pareil, plus que jamais leur côté deux gouttes d’eau, une réminiscence d’enfance qui sait

Pau, place de la Libération, 10 heures 

Conversation (78) avec l’aïeule

son visage s’éclaire, elle sourit, un large sourire Tu sais ce que j’aime maintenant, Badakixu zer maite dutan orai c’est regarder les oiseaux, si on m’avait dit qu’un jour je passerais du temps à ça, tu t’y connais toi, tu sais leur nom ? ah, quel dommage, c’est tellement joli, les mésanges, les roitelets, les chardonnerets avec leurs nids ronds, comme de petites boules et des plumes qui dépassent, je m’assieds sur le banc devant la maison, les entendre aussi et ils sont là-même, dans les hortensias eta ondoko sasi ttipi ondoan  et le petit buisson à côté 

vieillir (138)

 une place libre à chacun de vos côtés, elles s’installent, il y a peu la même salle des profs, la soixantaine dans le viseur, l’une On aimerait être comme ça à ton âge, en écho, l’autre Oh, oui alors, et dans leur bouche, c’est bien un élan de gentillesse, vous avez dû aussi le penser le dire en son temps mais aujourd’hui entendre surtout combien cet âge leur semble vertigineusement loin et de fait il l’est, même si pour vous leur âge c’était hier à peine, comme une accélération 

parole (16) de mère

fin des années cinquante, deux sœurs, deux berceaux côte-à-côte, deux mois d’écart, la première repue dort à poings fermés, la seconde pleure à fendre l’âme, exaspérée, la mère exténuée Zer dun hori, zerria ? Qu’est-ce que tu as ça, un cochon ? lancé et aussitôt oublié mais dans le coeur ulcéré de l’autre une blessure qui se faufile jusque dans la génération suivante, soixante-dix ans plus tard

par les sous-bois (27)

 

dessus dessous 

un lacis de racines

un peuplier