rendez-vous aux Halles "on marchait au pas des bêtes"

 Ses quatre-vingt-deux ans tassés sur un tabouret, nouveau ce tabouret, encore une petite reddition oh ! juste trois patates et quelques œufs, elles pondent pas beaucoup, c'est pas la saison mais qu'est-ce que vous voulez ça me sort un peu de venir, 

avec la mécanisation on a perdu le voisinage, on marchait au pas des bêtes, quand il faisait chaud on se mettait à l'ombre, on se couchait à la nuit et le monde s'arrêtait au bout de nos pas, son beau regard bleu s'égare,  je vis de plus en plus dans mes souvenirs...

l'émotion affleure, elle se reprend, sourit à samedi

Installation (11)

traces et empreintes,

suivre l' herbe noire

dans le sous-bois

Installation (9)

vieil appentis

 se souvenir, puis lire "la faneuse" et se rappeler aussi, la pirouette, le soleil, les andains, c'était joli, c'était l'été, l'enfance, nostalgie

La déménagerie Jean-Loup Trassard

  (...) Enfin Victor fit sortir de la cave les fûts de cent et de cinquante litres qui restaient, lesquels, mis « su bout », avec un peu de ventre, ne montèrent qu'à la fin. (A regret le cidre de l'an passé avait été transvasé dans une barrique de Rouvier, le « berouetter » sur les routes l'aurait gâté. )

    

Avec des planches pour faire un pont en pente au cul de la charrette (...) Victor a réussi à faire grimper successivement ses outils de champs plus ou moins démontés : brabant, rouleau, herse de fer articulée, semoir, faneuse, râteau, lieuse pour les céréales. 

  Ferraille rouge, grande roue à aubes de bois dont la peinture blanche s'usait en abattant les tiges que la scie coupait au pied, attelage à deux juments de front et une devant celle de gauche: la Mac Cormick avait gagné notre campagne, évitant aux cultivateurs de lier les gerbes à la main, on ne le faisait plus que pour « les perces », sur le tour du champ, qui facilitaient à la mécanique l'entrée dans le flot céréalier.

 J'allais oublier encore le cultivateur, que chez nous on nomme « diabe », on dit « diabeu » pour un premier grattage du sol, arrachant mauvaises herbes et chaume qui seront, après, enfouis par le labour."

 

 

 

Ils sondent le sol de la cour. Des outils sophistiqués "une fortune". Fierté.

 A côté, tableau de liège et relevés "C'est pratique, on aime bien aussi."

y renoncer, il en mourrait, mais de l'autre côté, jardin au cordeau, les enfants

mots oubliés (1) : machine à égrener le maïs, commode en camphrier, trépied

Morellienne Julio Cortazar

Marelle

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Je pense aux gestes oubliés, aux multiples gestes et propos de nos ancêtres, tombés peu à peu en désuétude, dans l'oubli, tombés un à un de l'arbre du temps. J'ai trouvé ce soir une bougie sur une table, et pour m'amuser je l'ai allumée et j'ai fait quelques pas avec elle dans le couloir. Elle allait s'éteindre quand je vis ma main gauche se lever d'elle-même, se replier en creux, protéger la flamme par un écran vivant qui éloignait les courants d'air. Tandis que la flamme se redressait, forte de nouveau, je pensai que ce geste avait été notre geste à tous (je pensai tous et je pensai bien, ou je sentis bien) pendant des milliers d'années, durant l'Age du Feu, jusqu'à ce qu'on nous l'ait changé par l'électricité. J'imaginai d'autres gestes, celui des femmes relevant le bas de leurs jupes, celui des hommes cherchant le pommeau de leur épée. Comme les mots disparus de notre enfance, entendus pour la dernière fois dans la bouche des vieux parents qui nous quittaient l'un après l'autre. Chez moi personne ne dit plus « la commode en camphrier », personne ne parle plus des « trépieds » . Comme les airs de l'époque, les valses des années vingt, les polkas qui attendrissaient nos grands parents.
Je pense à ces objets, ces boîtes, ces ustensiles qu'on découvre parfois dans les greniers, les cuisines, les fonds de placards, et dont personne ne sait plus à quoi ils pouvaient bien servir. Vanité de croire que nous comprenons les œuvres du temps : il enterre ses morts et garde les clés. Seuls les rêves, la poésie, le jeu —allumer une bougie et se promener avec elle dans le couloir—nous font approcher parfois de ce que nous étions avant d’être ce que nous ne savons pas si nous sommes.
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