un samedi après-midi, du monde dans les rues, mécher tête baissée d’un pas vif, puis se retourner, petit chariot grand sac fourre-tout en bandoulière, elle vous hélait et a couru pour vous rattraper, toute une vie petite et menue mais si frêle aujourd’hui, quatre-vingt-cinq ans depuis le début du mois, se pencher vers elle, vers son téléphone portable, des photos, elle vous montre, des feuilles luisantes de pluie sur le trottoir, le parc depuis son balcon, sa petite-fille chaussée d’escarpins en tenue d’oral blanc… rester longtemps ainsi puis soudain en surplomb derrière vous une voix, instantanément deviner qu’elle va réclamer trois sous et couper court, sa colère alors, vous retourner, très grand, très maigre presque décharné, les yeux brillants Vous pourriez dire bonjour, normalement c’est les, il cherche le mot juste, le moins blessant, c’est les anciennes qui donnent l’exemple, quelque chose fléchit dans son étonnant regard bleu noir, dans vôtre sans doute aussi, l’ombre d’un sourire échappée peut-être, planter votre regard dans le sien Bonjour, vous voyez bien, je ne suis pas disponible pour vous parler, satisfait, il s’éloigne à grands pas Là comme ça, ça va, et disparaît, vous avait-il pistées, elle resserre son grand sac en bandoulière et vous l’accompagnez un bout.
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