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jeudi 29 juin 2017

vieillir (15) : l'ancienne

 Cent ans aujourd'hui. Enterré deux maris, un fils. Les bougies, le gâteau, des chants, des photos, on la fête. Son fauteuil roulant, un trône. Elle se tourne vers toi :
- Ta mère, elle a fait vite quand même.
Tu lèves un sourcil, les années maison de retraite, la voix enfuie, l'hémiplégie, vite, non, tu ne dirais pas comme ça.
Converser, s'accrocher, faire mine de s'intéresser. La voilà en orbite. Elle tient un fil. Elle ne le lâchera pas.
- Et quelle âge ça lui faisait quand elle est partie ? 86 ans, tu dis ? c'est quand même jeune pour partir.

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