soixante-dix-huit ans dans l'année, collègues en un même établissement vingt ans plus tôt, partager un espace de travail, des difficultés, des interrogations, une manière de se sentir de la même génération, les écarts se creusent à nouveau ensuite, prof d'arts plastiques, avoir parfois souri de leur tendance à s'auto proclamer artiste, une attente sans doute aussi venue de la communauté, aujourd'hui une tache inquiétante sur l’œil s'agrandit, les injections, les rendez-vous chez l'ophtalmo, l'imaginer rivée à sa table de travail, le carton minuscule, le choix réfléchi des couleurs, malgré ou à cause de cela, conjurer, une obstination minutieuse, des traces de crayons à papier pour réussir de joyeuses et folles arabesques, ainsi de ses croquis sans cesse pris et repris, tonnes de carnet accumulés, dessins, notes, citations entassés chez elle, apprécier la fermeté élégante d'un graphisme suranné, être soudain très touchée, chère, très chère Renée
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