Toute parcheminée de rides, près de quatre-vingt-dix ans ? elle chaloupe vers vous, sourire mutin mais légère tension d’une attente Alors, vous me donnez quel âge ? votre embarras agacé, ça ne finit donc jamais cette histoire, paraître plus jeune, paraître surtout, se reprendre, sourire en retour, chercher une réponse réconfortante, oui, après tout pourquoi ça finirait, rester vivant
vos paysages me font rêver...
RépondreSupprimerVrai ? J’y reviens illico, sentiment d’être détentrice d’un pouvoir.
RépondreSupprimer… mais gardons vivants au cœur ceux qui ne sont plus et nous font ce que nous sommes
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