Manuela

Matin de printemps, un jour neuf comme lavé de frais, vous la revoyez, grande jupe dansante et comme à son habitude, tellement souriante. Un regard aussi. Transparent. De ceux dans lesquels on croirait pouvoir plonger. Dans ses bras de petits bidons. De la peinture ? vous lui aviez demandé. Elle avait ri. Non, du lait en promo pour le petit et vous aviez ri avec elle. Quelques mots vite fait, elle était pressée Oui, il pleure un peu la nuit, son père se fâche, vous aviez insisté, votre fable de maman heureuse et comblée, vous y teniez Il ne crie quand même pas trop fort ? mi affirmative, mi interrogative elle avait hasardé un Mais il nous aime quand même, hein ? et s'en était allée, pas léger, une salle de profs ailleurs, vous n'y pensiez plus, premiers jours de l'été, la rubrique faits divers, des détails, on aimerait ne pas lire, des coups, des cris, du sang et leur mort à tous trois. Un an à peine. Sur le jardin de l'université pousse un magnolia blanc