Marcher les yeux au sol, ne pas glisser, prudence.

J'apprends, photocopier en A3 la couverture, afficher,

comme une mise en abyme, en sourire à part soi,

mais descellé et ancien tableau remplacé par un ableau numérique, le vieux bâtiment attend sa démolition, lézardes et fissures parlent encore.

Balafré, étêté, endurer et survivre.

"Que devient la neige quand elle fond ?

Le printemps."

Brouillard et la lune déjà, presser le pas.

Cantine

Cuisine déserte, passoires, casseroles, faitouts, fouets

louches, écumoires... tout un arsenal,

et une équipe bien sûr, préparer, nettoyer, cuisiner, et chaque midi 13 heures 30, réussir ce prodige, la chaîne, des centaines de repas servis, mais le plateau individuel un tel gaspillage, bien loin le temps du plat posé au milieu de la table, le partage, un apprentissage. Ère du self.

Moignons offerts au ciel tels d'obscurs sacrifices