Hellebore

Au fil des bouquets, Je me souviens d'un stage en Écosse, créer une composition à partir d'éléments recueillis dans la campagne ; la veille j'étais allée me promener autour du lac, j'avais repéré des bois flottés, construire autour d'une belle forme, tellement plus facile... l'écouter, encore et encore, le soir j'aimais jouer les petites mains et regarder travailler nos maîtres... la mode a changé, fini les gros bouquets, à la rigueur des bouquets identiques, oui, dans tous les domaines, la répétition... Saint Valentin... les hommes n'aiment pas se compliquer la vie, un bouquet en sortant du travail, oui, mais un dimanche, se lever, tout ça, ils vont plutôt se tourner vers le restaurant... Regarder la beauté surgir de ses doigts. Deux longues tiges d'amaryllis, coup de ciseaux décidé, raccourcir l'une, léger déséquilibre, ajouter une branche, se reculer, apprécier l'effet, voleter encore un peu autour, un bout de jute pour tenir l'ensemble, et soudain dans vos mains un bouquet aussi aérien que les piliers d'une église gothique.

 

Quand il pleuvait, vider la bergerie, faire la litière, c'était souvent. Brouette après brouette. Sans doute la dernière de la série, celle-ci attendait. Oubliée.

 

Ils régnaient sur la cour. On avait peur d'aller aux toilettes. Là aussi, ils faisaient la loi. On se réfugiait dans les étages.

 

 A l'abri. Ronde des surveillants. Parfois on se faisait choper. Il vous interpellait Vous faites quoi, ici ?Votre carnet. Il notait. Tête basse, on repartait. Une sanction tomberait.

 

Glorieux dans la lumière d'hiver le cri

 

mais voilà qu'on le grime, 

 écrasé, il se voile

   

et réduit au geste, un autre cri, son doigt.

Poursuivre la quête, s'approcher, un cœur ? 

se pencher, ah ! non, déception, une poubelle.

Totolo, le pataud. Nourri au biberon, pas labellisable donc.

 

Et mâle. Aucun espoir pour lui. Des femelles elle en a gardé, Pépette l'année précédente et puis Fifine l'année encore d'avant, nourris, nommés, difficile de ne pas s'attacher, Je devrais pas elle dit, coup de fil de la coopérative le soir, Demain neuf heures et demie, parfois très tôt, parfois le dimanche, Il nous en faut quinze et pas un de plus, Pas un de plus, c'est après Noël, avant autant qu'on veut, l'insémination artificielle, c'est pour ça, les échographies aussi, Connaître le sexe de l'agneau ? Son bon rire d'alors, écho qui se fait si lointain  Mais t'es couillonne ou quoi, c'est juste pour savoir si elle en a un, 5 F par brebis, trop cher il trouvait,

charger l'Express

et en route. Adieu Totolo.

 

Dimanche, guetter le ciel, pleuvra, pleuvra pas, sortir, passer devant les Chocolats de la Couronne, coup d'œil, ah ! oui bientôt la Saint Valentin, enfin bientôt... dans toutes les vitrines, des cœurs... se presser vers le parc, 

se rappeler celui-ci, peut-être d'autres encore au bout du chemin ?

 mais oui, celui-ci 

 

celui-là

 

... et avec ce dernier, se souvenir de lui. Combien d'années déjà... Son affiche de film préférée. Parlante, il disait. Certes.

Avec aussi une pensée émue pour Agnès Varda, humble cagette de pommes de terre, toutes en forme de cœur, dans Les Glaneuses, pommes de terre qui pour le coup m'avaient réjoui le cœur.