Lu
Misogynie de Claire Keegan
Les alchimies de Sarah Chiche
L’âge de détruire de Pauline Peyrade
dernières lignes « Nous vivons rangés, à moitié morts, à avaler tout ce qu'on nous met dans la gueule. Nous tuons les tueurs pour les soulager de tuer. Nous nous tuons nous-mêmes pour ne tuer personne. Et c'est ainsi chez le voisin, chez la voisine, dans toutes les familles. De génération en génération.
Vu
Averroès & Rosa Parks de Nicolas Philibert
L’heure de nous réveiller ensemble de Kirmen Uribe
156.
Je me suis toujours questionné sur l'endroit de notre cerveau où nous emmagasinons les souvenirs et la façon dont nous les entassons : sont-ils superposés les uns sur les autres, comme ces maisons d'argile de l'Atlas marocain ? ou comme les cathédrales gothiques, souvent érigées sur d'anciennes églises romanes, elles-mêmes construites sur les fondements d'un temple romain? ou selon une disposition chaotique, telles les lianes de la forêt vierge ? ou encore se regroupent-ils, dans nos esprits, en nuages, en vagues, ou bien en cristaux, aux formes aussi belles que celles des flocons de neige et dont il est parfois périlleux de s'approcher ? Pourquoi certains souvenirs restent-ils vifs, telle la déception chez un enfant, quand d'autres sont profondément enfouis, comme le mot juste qui nous échappe au moment le plus délicat.
Des bibliothèques de souvenirs à l'intérieur de notre cerveau.
Nous les alignerions sur les rayons, par ordre alphabétique, ou thématique : ici l'amour, là les souffrances ; une étagère pour l'enfance, une autre pour les expériences érotiques ; puis la peur, l'angoisse, l'impuissance et le désespoir, bien à leur place, et enfin le coin du bonheur. On aurait envie de croire à cette belle manière de garder les souvenirs, mais le réel ne se conforme que trop peu à notre imagination.
… et un second lien avec photos (en espagnol)
Lu
L’heure de nous réveiller ensemble de Kirmen Uribe
Vu
Spectacle
Un petit jeu sans conséquence mis en scène par Cliff Paillé
et la floraison du toujours vaillant vieux cerisier, en dix jours, la pas de géant du printemps
