Petit pas décidé, menton fier, elle me tend une feuille. Coup d'œil. Apprêtée, écriture du dimanche. "J'écris des histoires. Tu me corriges ?" Regard droit, fiché dans le mien. Le soutenir et passer mentalement en revue la pile de copies qui attendent. Lassitude. Elle s'impatiente. " Tu me corriges ?" Lire la première phrase avec elle "Je suis une fourmi aveugle, je marche dans un pays avec beaucoup de danger". Plus tard, lire l'ensemble. Déjà un an de retard, cette détresse en filigrane mais penser, à ce "je marche". Garder intact son désir de dire. Longtemps. Pas gagné.