Racisme, hier plus moins qu’aujourd’hui, ça débat ferme dans ce petit groupe de femmes, fin des années 60, elle raconte Avant de me marier, je devais avoir dix-huit, vingt ans, j’ai aimé un Marocain. Mes parents, pourtant ouverts, ils faisaient du théâtre, vivaient en tribu, voyaient plutôt ça d’un sale œil, ma mère instit, lorsqu’il m’écrivait, me balançait en la jetant en travers de la table Tiens, voilà la lettre de ton arabe, une autre, fin des années 70, Eh ! bien moi, dix ans plus tard, à peu près au même âge, rien à voir avec ça. Mes parents, de petits paysans basques, m’ont au contraire poussée à partir pour les vacances de Noël au Maroc dans la famille d’un garçon que mon père avait croisé une fois. Vous vous rendez compte une famille de sept frères et deux sœurs ! La copine qui devait partir avec moi m’avait lâchée au dernier moment. D’accord tous les deux, Qu’est-ce que tu risques ? ils ont dit. Dans sa voix, une fierté soudaine. Leur silence surpris.
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