La croiser, bien soixante-dix ans, petite et menue, droite jusqu’à la raideur, austère dans un tailleur gris, visage exténué, sur la Concha on va et vient, du soleil, il fait bon, elle pousse un fauteuil roulant, dedans sa fille tangue, tête renversée d’un côté de l’autre, autour le halo d’une poignante solitude
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