Petites choses qui (89) serrent le cœur

sur la Concha le va et vient d’un dimanche, la foule, le soleil, il fait bon, la voir elle d’abord, bien soixante-dix ans, un tout petit bout de femme, droite jusqu’à la raideur, austère dans un tailleur gris, visage exténué, elle pousse un lourd fauteuil roulant, le regard glisse, apercevoir furtivement sa fille, la quarantaine bien en chair elle tangue, la tête renversée roule d’un côté de l’autre, autour le halo d’une poignante solitude 

coup de vent à Saint-Sébastien

les chevelures protestent, 

les drapeaux claquent, 

les cerfs-volants, eux, se jouent des rafales