le croiser ce matin-là, pensif, il marche au bord du gave, une brise légère soulève son ample robe blanche, un très jeune moine, pas de bréviaire ni de missel, se retourner sur lui, dans ses mains croisées dans le dos, il égrène un chapelet
le croiser ce matin-là, pensif, il marche au bord du gave, une brise légère soulève son ample robe blanche, un très jeune moine, pas de bréviaire ni de missel, se retourner sur lui, dans ses mains croisées dans le dos, il égrène un chapelet
Murcia, un matin au supermarché, elle égrène son chapelet accroché au guidon de son chariot, au moment d’entrer elle l’enfouit dans sa poche, l’éclat dansant des perles de verre disparaît